É o meu cigarro um típico resumo
da ilusão entre as suas mutações.
De violetas ou rosas o perfume,
e esta é a maior das minhas distrações.
Provo-o, aspiro-o, enganando-me. E, no fumo,
vejo em volutas as evoluções
da fantasia a divagar sem rumo,
dispersa em mil volatizações.
Fulgiu, queimou, viveu, mas de fugida.
E o prazer produzido foi mendaz,
sua consolação dissaborida.
E, finalmente, em cinza se desfaz,
e é como tanta coisa, que há na vida,
uma delícia que não satisfaz.
MARTINS FONTES